Há um langor triste que antecede o esquecimento, como o último suspiro de um pássaro que escolhe a morte à imobilidade.
Nao sei o que é amar alguem e desistir desse amor, a nao ser que esteja em perigo a mnh vida ou o meu bem-estar, por isso tento nao pensar naquilo que me é impossivel entender, que é alguem ter o amor entre as maos e deixa lo escorregar como agua. Existiu sempre dentro de mim uma força que me impeliu na tua direcçao. chama lhe intuiçao ou teimosia, chama lhe carencia ou vontade, chama lhe loucura ou sabedoria, chama lhe desejo ou protecçao, porque nessa força imensa e agora paralisada pelo teu silencio havia um pouco de tudo. E o amor é feito de mil e um pequenos nadas que sao tudo, ou quase tudo. Uma força quase sobrenatural, uma vontade acima da minha vontade, que sobreviveu meses a fio, alimentada de sonhos e migalhas, porque antes e depois da vida há o sonho e o sonho pode sobreviver a tudo, até à morte. Mas o fio dos dias vai tecendo à minha volta uma teia cada vez mais grossa e opaca e sinto me prisioneira do tempo e do silencio, sem armas para me libertar desta rede que me entorpece os membros e me anestesia o coraçao.
Sei que a vida quase nunca é como nos livros e muito menos como nas historias exemplares, do tempo dos reis e das fadas, em que o principe, quase smp atrasado, ou distraído, ou exausto, depois de ter enfrentado dragoes ferozes e bruxas malvadas, rompia o silencio, o tempo, o feitiço, os portoes e, tornando realidade o que parecia impossivel, resgatava com um beijo a sua princesa. Sonho ainda com esse ultimo beijo, o que sempre evitámos por medo ou pudor, porque saber que seria igual ao primeiro. Talvez nao estejamos destinados à fusao, à soma de todas as parcelas para um todo maior do que nós, a cumprir um sonho que ambos sonhámos e que agora se desvanece com o passar dos dias. A perfeiçao é um engodo, nunca existiu na continuidade, apenas se faz representar por escassos e velozes momentos durante toda a vida, sou uma romantica incurável e ainda nao inventaram injecçoes para arrefecer o coraçao.
Ah! um minuto de felicidade! nao basta isso para encher a vida de um homem?
Nao, nao basta um minuto de felicidade para encher a vida de um homem, porque a vida de um homem é feita de muitos minutos e cada um deve trazer lhe algo mais do que uma doce e ténue recordaçao de algo muito precioso que teve e perdeu. Nao bastam dias de sonho, semanas de paixao, meses de elevaçao e vontade, porque a verdadeira vida é a que se controi todos os dias, feita de gestos, atençoes e cuidados, pequenos nadas que sao quase tudo. E como de ti já no tenho nada, resta me fechar as portas e respirar fundo, namorar o céu azul da mais luminosa e branca cidade da Europa e desejar que encontres o que queres no teu caminho escolhido.